Uma manhã de sabádo

Estava sentado em um banco no parque,
estava te esperando
o dia estava muito frio e pessoas com casacos
de pele e cachecóis passavam pra lá e pra cá
você venho caminhando pela trilha, por entre
as folhas caídas das árvores

seus olhos de um verde extasiante podiam
refletir uma vida toda
você sentou a meu lado:

"Não se cansa de esperar nesse frio?"

"Eu gosto do frio, nem precisava de um casaco"

Tu sorriu e abaixou a cabeça
seus cabelos caíram sobre seus olhos:

"Não podíamos ter nos encontrado em outro lugar?"

"É eu acho que sim, a droga deste parque é triste de mais" - O inverno consumia ás árvores á galhos secos.

"Você é triste de mais."

"Quem? Eu?"

"É"

"A vida é quem é triste"

"Você não está triste agora, está?"

"Não, acho que não estou,
não desde que você caminhou por aquela trilha"

"Isso é clichê de mais"

"Pois é, o falso poeta romântico"

O vento frio espantou os pássaros que estavam por
volta de nós até os galhos das árvores,
as crianças correram pela trilha
e pude ver alguns carros indo embora
do estacionamento adjacente

Você me beijou de forma
com que meus lábios ficaram marcados de
seu batom vermelho
eu olhei em seus olhos e disse:

"Você é meu clichê, sabia?"